Por si no lo sabéis, hay ahí fuera un mundo lleno de criaturas imposibles y lugares inimaginables. Un mundo en el que las letras ATLÁNTICO que vemos en los mapas son en realidad islas en las que todo es posible, desde apuntadores teatrales que viven encerrados en sus conchas, hasta críticos que atienden en sus sofás a funciones en medio del mar pasando por gobiernos que han prohibido expresamente botar en sus céspedes, barcos que navegan encerrados en botellas de cristal o ballenas cuyos remeros se revelan para poder hacer su labor los siete días de la semana y no seis como está estipulado. Un mundo al que sólo un joven que siempre calza pantalones negros y una camiseta de mangas largas a rayas azules y blancas puede entrar ante la reprobatoria mirada de su padre, que ni viajando a él se cree nada de lo que dice su hijo. Un mundo en el que los espejos se retrasan o se adelantan, en el que hay árboles en los que crecen marionetas y sastres que te ajustarán la sombra por un módico precio. Un mundo al que los lectores españoles nunca habíamos tenido acceso en castellano y al que ahora, POR FIN, podemos asomarnos gracias a ECC. El mundo de ‘Philemon’ o, más aún, el mundo de Fred. La primera vez que “oí” hablar de la maravillosa creación que la editorial encargada de DC en España publicaba hace un par de meses fue allá por 2005 mientras descubría por casualidad ‘La cárcel de papel’, la imprescindible bitácora de Álvaro Pons en la que este insigne valenciano lleva años hablándonos —ahora, lamentablemente, con una cadencia muy esporádica— de esta pasión compartida por muchos que es el noveno arte. Las breves líneas que entonces dedicaba Álvaro a ‘Philemon’ se irían complementando con el paso de los años con constantes citas a uno de los tebeos que ya entonces él apuntaba como uno de sus favoritos de todos los tiempos junto a nombres como ‘The Spirit’, ‘Krazy Kat’ o ‘Little Nemo in Slumberland’, tres títulos con los que, de una manera u otra, esta oda a la imaginación que es la criatura de Fred guarda no pocas concomitancias. Más allá de un estilo de dibujo que no se caracteriza por su corrección anatómica o, por qué no, por su belleza —no se le puede calificar de feista, pero algo de tal cualidad atesoran las viñetas de ‘Philemon’— las páginas de Fred para esta maravillosa BD, heredan de Will Eisner, George Herriman y Winsor McCay diversos valores que consiguen que al hablar de ella haya que hacerlo en términos de rotura con el tejido de lo usual en el tebeo francobelga, limitado como suele estar a unos patrones que, sinceramente, no podrían aplicarse a las ideas y planchas del artista francés. Unas planchas que de Eisner y su ‘The Spirit’ toman prestados esos juegos a los que el estadounidense sometía a sus páginas, doblegándolas a una voluntad de exploración de las fronteras del medio que en el caso de Fred llegará —como ya se verá en las otras dos entregas que completarán esta edición integral de los 16 álbumes originales— a contar con las entrecalles entre viñetas como elementos por los que hacer discurrir a su inocente personaje. Un personaje que, a la manera del Nemo de McCay siempre comienza y termina sus aventuras —da igual lo prolongadas que éstas sean— en términos similares: todas empiezan con el joven adentrándose en alguna de las muchas puertas que conducen a esas islas de las que antes hablaba o por el fortuito encuentro con algún surrealista personaje que irrumpe en su realidad y finalizan, no...